El arte en toda su expresión se decía en aquella época de oro. El arte, sus partes, sus subpartes, sus metapartes. Todo deriva de algo, siempre se comienza por el descubrimiento. Llegamos a un punto que se llama dolor. El arte, dolor abstracto. Se cierran las puertas para algunos. No todos saben que es el arte, no todos saben sentir. ¿Qué es el arte? La vida. ¿Quién determina la cultura? La vida. ¿Quién es culto? El que está en la vida, estás en la vida. ¿Qué determina el grado de cultura de una persona? La vida que viva. ¿Se puede llegar a ser por completo una persona culta? Somos todos cultos, todos vivimos, todos sabemos algo.
Preguntas frecuentes, respuestas ávidas. Todo en un plano me-ta-fí-si-co decía hoy a la tarde. Vayamos por partes, desmenuzemos todos los detalles, destartalemos la inteligencia, leamos entre líneas. Todos esconden todo, alguien no puede dejar de no cometer errores. ¿Qué mierda tenés hoy? No no, delirium tremens no eh, a esta hora.. diría Babs. Dejar el final abierto, sentir la gloria del que lee, no responder.
1 comentario:
Me gustó esta entrada Sis, especialmente la ultima oración ajaja.
Boli, no había visto la anterior! Me colgué un poquito con el blog.
Cuando termines de hacer arte, avisame y contame como vas.
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